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È, non essere arte il richiamo

geloso dell'allodola lunare

vicino alle stelle ghiacciate

del suo argento metallo.

 

Accosti i colori e il blu crea

l'ambiente cobalto poetico sommo.

Una strofe, anche questo è canto,

sfrangiato tra i venti.

 

Di sera si ode un po' di silenzio

e una nota, lunga, abbattuta

sul tasto scrivente.

 

Sei impotente e impoeta e tutti

illudono di menzogne parolaie:

raffiguri, non patisci.

 

(1987)