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Smettere di curarsi, e lasciarsi

nel gorgo per vedere finalmente

che cosa alla fine rimane.

 

Così alla rovescia cocci verdi

polvere di vetro transopacano ancora

di gobbe quel vorresti non vedere.

 

Ché non è solo questione di francobolli,

un balzello per l'eterno, no è ben più,

quello scavo, rosicchio di morte,

radice umana di desiderio folle.

 

La ventola gira e gira, smossa l'aria

e non ferma, vermunculi communes,

il capogiro sempre più greve

e il morire sempre più acido.

 

25/01/05